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    她猛地转身，礼服的鱼尾裙摆扫过地毯。展灯在他眼底投出细碎的光，像极了她釉料里的金斑，却比任何金属都要灼人。

    “是锆英石。”她听见自己的声音在发抖，“你该多休息。”

    他轻笑，轮椅轻轻向前，停在她身后：“知夏，有些灼痕是藏不住的。就像你釉料里的体温，别人以为是科技，其实是”

    “明泽！”蒋韵的声音从门口传来，“医生说你该服药了。”

    林知夏望着两人交迭的身影，蒋韵的高跟鞋踩在她裙摆上，陆明泽的指尖擦过她后腰，像在给瓷坯描边。三重影子在展墙上摇晃，她忽然想起窑房里的三口窑炉——如今只剩她的还在运转，像具空壳，等着填入不属于自己的釉料。

    除夕深夜，陆家老宅的露台飘着细雪。林知夏在给陆明泽换药，蒋韵在厨房煮陈皮茶。智能护具解开时，他后腰的伤口在暖光中泛着粉红，像片即将融化的雪。

    “疼吗？”她的声音轻得像雪。

    “你调的‘止痛釉’挺管用。”他轻笑，指尖划过她手腕，“不过下次记得少加薄荷脑，冻得人睡不着。”

    她别过脸去，看见床头柜。

    浴室传来吹风机的声音，蒋韵在吹头发，哼着八十年代的老情歌，像极了她每次调釉时的习惯。

    “知夏，”陆明泽忽然抓住她手腕，“别学蒋韵，把什么都藏在釉料里。”

    她转头看他，发现他眼底映着她发红的眼眶，像面蒙了雾的镜子。雪粒子打在玻璃上，她听见自己的心跳声，像极了窑炉里失控的火势。

    “我只是”她忽然哽咽，“想让你们都好好的。”

    他叹了口气，将她轻轻拉进怀里。她闻到他身上混着雪松与碘伏的气息，听见蒋韵的脚步声从楼梯传来，却再也无法动弹，像块被高温定形的陶坯。

    春分前夜，林知夏在书房整理陆明泽的医疗文件。瑞士医院的最新报告摊开在桌面，“癌细胞扩散至肋骨”的字样刺得她眼眶发疼。抽屉最深处，躺着本陈旧的素描本，里面画满了她的侧脸，每张旁边都写着“知夏的釉色该更亮些”。

    “在找什么？”蒋韵的声音从身后传来，手里端着热牛奶。她穿着陆明泽送的真丝睡袍，领口露出的锁骨上，有块淡褐色的胎记——与陆明泽后腰的疤形状相似。

    林知夏慌忙合上素描本，却碰倒了旁边的香炉。沉香灰撒在病历上，像层薄薄的釉料，将“死亡”二字盖得模糊。

    “他总说你像‘雨过天青’。”蒋韵放下牛奶，指尖抚过素描本上的炭笔痕，“清清冷冷，却藏着烧不透的热。”

    窗外的春雷隐隐作响，林知夏望着蒋韵涂着酒红色指甲油的手，忽然想起陆明泽手术那天，这个女人坐在手术室门口，指甲深深掐进掌心，却始终没掉一滴泪。

    “蒋姐，”她忽然开口，“你后悔吗？”

    蒋韵一愣，继而笑了，指尖替她拂去头发上的沉香灰：“陶艺家从不后悔开窑，哪怕崩裂，也是命定的釉色。”

    　　


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